Fazia frio em São Paulo.
Não que ela precisasse usar o sobretudo que vestia, mas era preciso manter a
elegância. Ou melhor, a prepotência. Atravessou a porta automática de vidro do
Hospital Central Diamond. O ar condicionado garantia a manutenção da vestimenta
imponente... no Rio de Janeiro, onde acabara de desembarcar e fazia muito calor.
Anastácia precisava manter
a prepotência. Ou melhor, a superioridade. A superioridade de vencedora. De
quem, em um espaço de apenas um ano, era apenas uma dona-de-casa de Teresópolis,
sem ambição, nem esperança de manutenção da estabilidade financeira. Foi
indicada por uma professora da pós-graduação e rapidamente se tornou estrela de
um programa feminino em São Paulo.
Quando recebeu o convite,
abandonou o marido doente que a sustentava (daí o medo de perder tudo) e a
filha adolescente. Partiu para São Paulo com o novo namorado, o colega da mesma
pós-graduação. Arrumou pra ele o cargo de operador de câmera do estúdio onde
era apresentado o programa.
Severino tinha aparência
rude e era natural de Belém do Pará, mas morava em Xerém. Por dentro, era um
homem educado, inteligente, incrível, maravilhoso e evangélico. Tão evangélico
que converteu Anastácia, ex-católica fervorosa, que ia à missa todos os
domingos com a filha e o primeiro marido.
Anastácia caminhava em
passos rápidos pelos corredores frios do hospital particular. A sola de madeira
da sua bota italiana de salto alto batia forte sobre o piso de granito, criando
uma melodia seca e ritmada.
O destino da caminhada
esnobe de Anastácia era a Unidade de Terapia Intensiva, onde seu ex-colega e
ex-amigo Guilherme padecia de câncer na tireóide. Guilherme amava Anastácia e
não se separava dela e de Severino nas aulas da pós-graduação. Os dois eram os
únicos com quem o doente falava na faculdade. Mas respeitava o casamento e a
filha da já senhora de meia-idade, o que Severino não fez. Por isso, escondia o
seu amor pela ex-amiga.
Junto a desconfiança que a
apresentadora de programa feminino tinha dos sentimentos de Guilherme, ela o
achava chato, grudento, pedante e encostado. Por isso, se afastou, com apoio de
Severino, que se dizia amigo dele. Fugia quando apareciam os trabalhos em
grupo, o que deixou Guilherme bastante estressado e magoado.
Ao fracassar na matéria
prática de vídeo, da mesma professora que indicou Anastácia para o programa
feminino em São Paulo, e ficar sem grupo na outra cadeira, Guilherme abandonou
a pós, mesmo com os falsos apelos de outros colegas e da coordenadora. Só
faltavam esses dois módulos. Mesmo assim, Guilherme desistiu.
Depois disso, a loja de
auto-peças do seu pai quebrou, o terceiro livro que pagou para publicar não
vendeu absolutamente nada e seu nódulo na tireóide evoluiu para um câncer.
Enquanto isso, Guilherme escreveu um conto em que criticava os seus ex-amigos e
publicou no seu blog.
Anastácia, que jamais lera
um conto de Guilherme, leu justamente esse e, constrangida, jurou romper a
amizade para sempre.
Por baixo da arrogância,
prepotência, orgulho, ar de superioridade e esnobismo, brotou a culpa. Dez anos
depois, procurou aliviar a consciência. Ao procurá-lo, descobriu que o câncer
de Guilherme agravou-se e ele estava internado na UTI, custeado pela irmã
bem-sucedida na estatal de petróleo.
Encerrou sua caminhada
prepotente com toques de remorso quando viu porta da antessala da Unidade de
Tratamento. Olhando pelo vidro, não reconheceu o ex-amigo em nenhum dos leitos.
Viu dois vazios, em outros tinham uma idosa, um idoso, um senhor negro e, no
último, alguém com a cabeça enfaixada, todo machucado.
Na recepção, perguntou se
havia outro conjunto de UTIs. A atendente, para adiantar o serviço, pediu o
nome do paciente. Após um minuto de batuques no teclado do computador do
sistema, a moça respondeu.
— Guillherme Augusto
Moraes de Carvalho? Ele ficou neste setor, sim! Mas faleceu há um mês.
— Obrigada.
— A irmã dele está sentada
ali na frente, pra acompanhar a mãe, que é quem está internada aqui agora.
Virou-se para trás e viu
uma mulher com menos rugas do que ela. Também estava bem arrumada, mas com
roupas mais leves. Puxou conversa.
— Você que é a irmã do
Guilherme?
— Sim, sou. Respondeu a
mulher, com ar mais superior do que Anastácia.
— Eu sou Anastácia, colega
de pós-graduação do seu irmão.
Ela estendeu a mão para a
irmã do ex-amigo, que recusou o cumprimento.
— Eu sei, meu irmão não
parava de falar de você. Morreu falando de você e do seu marido, Severino.
— Eu fiquei sabendo que
ele teve câncer. Eu sinto muito.
— Quando ele estava vivo
você não sentia nada por ele, né? Não precisa sentir agora, que já é tarde
demais. Sorriu sarcástica, para depois perguntar. — Agora que você veio
procurar ele? Depois de dez anos???
— É porque eu estava muito
ocupada com o meu programa em São Paulo. Só agora tive um tempo para
procurá-lo. E acabei descobrindo que a doença dele agravou e ele morreu, né? Eu
queria pedir perdão por tudo que eu fiz, pela forma fria que eu comecei a
tratá-lo e...
— Demorou dez anos para
você encontrar um tempo para vir visitar o meu irmão? Dez anos para dar o apoio
que ele precisava? Dez anos para perdoá-lo??? A irmã encerrou esta última frase
com um grito. E continuou em voz alta, já cutucando o seu dedo sobre a blusa de
seda de Anastácia. — Vocês, jornalistas, são arrogantes, mesmo! Prepotentes,
esnobes, vagabundos! Agora é tarde! Tarde demais! Não precisa mais pedir perdão
porque o meu irmão já está morto! Meu irmão que gostava tanto de você. Tinha
tanto carinho por você. Sofreu quando você o rejeitou! Sofreu quando você foi
embora pra São Paulo, bem-sucedida e ele fracassado. Sabia que a doença dele
piorou por causa disso? Sabia? Agora está morto e enterrado. E a minha mãe está
indo se encontrar com ele. Some da minha vida, antes que eu não responda por
mim!
— Ok.
Anastácia já não tinha
mais a prepotência, a arrogância e a superioridade vencedora da ex-dona de casa
que largou a família para ser apresentadora. Despiu-se da elegância do
sobretudo que trouxe de São Paulo para o Rio de Janeiro, silenciou a bota
italiana, imóvel no piso de granito, e desabou na poltrona macia da recepção do
Hospital Central Diamond em um choro incessante de culpa, que demorou dez anos
para se manifestar. Tarde demais para ser dissipada.
Falar do Douro, não é apenas falar de um rio ou de uma região. É muito mais do que isso... é falar toda a sua história e das suas gentes, que o tornam tão especial.
