Eu
estou cansado e com dores. Pareço um zumbi.
Dormi
pouco, na verdade nem tão pouco, umas 7 horas. Mas não foi o suficiente. Depois
do almoço, achei que essa caneca de café daria conta do recado, mas não deu.
E esse
é o problema, sempre o sono vem no meio da tarde, ou no início da noite. E aí,
na hora que eu deito na cama, nada. Nada. Quase todos os dias. E quando eu
durmo é pelo cansaço de estar acordado desde as 6 da manhã.
Mas
olha só, isso também acontece comigo, você vai dizer. Não estou nem
aí. Aí o problema é seu. Eu só queria conseguir dormir na hora e acordar e não
me sentir a porra de um zumbi o resto do dia seguinte.
Mas
estou girando em torno da mesma coisa, não estou?
Que tal
falarmos sobre escrever. Ser mais um escritor que escreve sobre escrever? Hein?
O que você acha? Ou então ser um escritor que escreve um romance que tem como
personagem principal um escritor, e ele tem um bloqueio criativo e fica
encarando a tela do computador, com o risquinho piscando, e ele fica com raiva,
fecha o notebook com mais raiva ainda, ou então aquele que escreve e amassa o
papel e aí corta para uma cena em eu aparece um montinho de papel amassado no
lixo?
Depois
corta para o lixo transbordando de papéis amassados. Olha só, que ótima ideia.
Não,
por favor não.
Prefiro
escrever sobre outras coisas.
Que
coisas, você me pergunta (onde será que eu coloco o ponto de
interrogação nessa frase?). Não sei sobre o que, mas prefiro não escrever sobre
escrever, como estou fazendo agora. Talvez eu já tenha escrito sobre ser um
escritor, não me lembro agora. Acho que não.
Talvez
no futuro eu faça isso.
Mas gostaria
que o meu eu do futuro não fizesse isso. Se for pensar em fazer isso, durma.
Ou beba
café, ou cerveja, ou vinho, jogue conversa fora, sei lá. Qualquer outra coisa.
Conto de Lucas Beça
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