ESCRITOR CARIOCA

Por Ed Santos

Quando estive no Rio de Janeiro pela primeira vez quase não vi nada, era noite e vinha de um trabalho em Campos dos Goitacazes. Parei prum chope. À noite. Coisa de paulista. Depois estive também de passagem indo de férias pro nordeste por duas vezes, mas nunca havia me hospedado. Desta vez fiquei e fiz questão de me encontrar com o "patrão" aqui do TC. Enfim nos conhecemos pessoalmente, jantamos, conversamos, trocamos livros e demos algumas risadas. Ele até me isentou de não postar nenhum texto no TC naquele final de semana. Mas agora cá estou e resolvi homenagear aos colaboradores do TC lembrando um poema de Carlos Drummond de Andrade, conhecido por seu amor pelo Rio de Janeiro, cidade pela qual também (sem nenhuma novidade!) me apaixonei. Sendo assim, este poema é uma homenagem ao Rio, aos cariocas e aos escritores, que hoje comemoram seu dia. PAZ!

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Retrato de uma cidade

                     I

Tem nome de rio esta cidade

onde brincam os rios de esconder.

Cidade feita de montanha

em casamento indissolúvel

com o mar.

Aqui

amanhece como em qualquer parte do mundo

mas vibra o sentimento

de que as coisas se amaram durante a noite.

As coisas se amaram. E despertam

mais jovens, com apetite de viver

os jogos de luz na espuma,

o topázio do sol na folhagem,

a irisação da hora

na areia desdobrada até o limite do olhar.

Formas adolescentes ou maduras

recortam-se em escultura de água borrifada.

Um riso claro, que vem de antes da Grécia

(vem do instinto)

coroa a sarabanda a beira-mar.

Repara, repara neste corpo

que é flor no ato de florir

entre barraca e prancha de surf,

luxuosamente flor, gratuitamente flor

ofertada à vista de quem passa

no ato de ver e não colher.

                         II

Eis que um frenesi ganha este povo,

risca o asfalto da avenida, fere o ar.

O Rio toma forma de sambista.

É puro carnaval, loucura mansa,

a reboar no canto de mil bocas,

de dez mil, de trinta mil, de cem mil bocas,

no ritual de entrega a um deus amigo,

deus veloz que passa e deixa

rastro de música no espaço

para o resto do ano.

E não se esgota o impulso da cidade

na festa colorida. Outra festa se estende

por todo o corpo ardente dos subúrbios

até o mármore e o fumé

de sofisticados, burgueses edifícios:

uma paixão:

a bola

                o drible

                               o chute

                                             o gol

no estádio-templo que celebra

os nervosos ofícios anuais

do Campeonato.

Cristo, uma estátua? Uma presença,

do alto, não dos astros,

mas do Corcovado, bem mais perto

da humana contingência,

preside ao viver geral, sem muito esforço,

pois é lei carioca

(ou destino carioca, tanto faz)

misturar tristeza, amor e som,

trabalho, piada, loteria

a mesma concha do momento

que é preciso lamber até a última

gota de mel e nervos, plenamente.

A sensualidade esvoaçante

em caminhos de sombra e ao dia claro

de colinas e angras,

no ar tropical infunde a essência

de redondas volúpias repartidas.

Em torno de mulher

o sistema de gesto e de vozes

vai-se tecendo. E vai-se definindo

a alma do Rio: vê mulher em tudo.

Na curva dos jardins, no talhe esbelto

do coqueiro, na torre circular,

no perfil do morto e no fluir da água,

mulher mulher mulher mulher mulher.

                                      III

Cada cidade tem sua linguagem

nas dobras da linguagem transparente.

Pula

do cofre da gíria uma riqueza,

do Rio apenas, de mais nenhum Brasil.

Diamantes-minuto, palavras

cintilam por toda parte, num relâmpago,

e se apagam. Morre na rua a ondulação

do signo irônico.

Já outros vêm saltando em profusão.

Este Rio...

Este fingir que nada é sério, nada, nada,

e no fundo guardar o religioso

terror, sacro fervor

que vai de Ogum e Iemanjá ao Menino Jesus de Praga,

e no altar barroco ou no terreiro

consagra a mesma vela acesa,

a mesma rosa branca, a mesma palma

à Divindade longe.

Este Rio peralta!

Rio dengoso, erótico, fraterno,

aberto ao mundo, laranja

de cinqüenta sabores diferentes

(alguns amargos, por que não?),

laranja toda em chama, sumarenta

de amor.

Repara, repara nas nuvens; vão desatando

bandeiras de púrpura e violeta

sobre os montes e o mar.
Anoitece no Rio. A noite é luz sonhando.

 

Carlos Drummond de Andrade © Graña Drummond